Tá gritando aqui no peito uma angústia por fatos que não se dão. A fantasia é linda, mas tira da vida, do momento. Chega de só sonhar com anjos. Os demônios é que fazem a festa e se divertem.
(Sushma, no livro da Tribo, 2000)
“ela não faz literatura. clarice lispector é bruxaria.” – otto lara resende, como citado por marcelo.
Há tempos, neste mesmo blog:
1947 Berna – Suiça “Não pense que a pessoa tem tanta força assim a ponto de levar qualquer espécie de vida e continuar a mesma. Até cortar os defeitos pode ser perigoso – nunca se sabe qual o defeito que sustenta nosso edifício inteiro…há certos momentos em que o primeiro dever a realizar é em relação a si mesmo. Quase quatro anos me transformaram muito. Do momento em que me resignei, perdi toda a vivacidade e todo interesse pelas coisas. Você já viu como um touro castrado se transforma em boi. Assim fiquei eu…Para me adaptar ao que era inadaptável, para vencer minhas repulsas e meus sonhos, tive que cortar meus grilhões – cortei em mim a forma que poderia fazer mal aos outros e a mim. E com isso cortei também a minha força. Ouça: respeite mesmo o que é ruim em você – respeite sobretudo o que imagina que é ruim em você – não copie uma pessoa ideal, copie você mesma – é esse seu único meio de viver. Juro por Deus que, se houvesse um céu, uma pessoa que se sacrificou por covardia ia ser punida e iria para um inferno qualquer. Se é que uma vida morna não é ser punida por essa mesma mornidão. Pegue para você o que lhe pertence, e o que lhe pertence é tudo o que sua vida exige. Parece uma vida amoral. Mas o que é verdadeiramente imoral é ter desistido de si mesma. Gostaria mesmo que você me visse e assistisse minha vida sem eu saber. Ver o que pode suceder quando se pactua com a comodidade da alma”. Clarice. A Lispector. Os grifos são meus, mas mudaram de um ano e tanto para cá.
Direto do meu inconsciente,
porque de borocoxô a dark é muita diferença e eu não estou nem lá nem cá.
The time has come…
the time has come
to break all my promises
tear apart all chains
and cast away all advice
disassemble the heavens
link by link
and break at once
all lovers’ ties
with the sword of death
put cotton inside
both my ears
and close them to
all words of wisdom
crash the door and
enter the chamber
where all sweet
things are hidden
how long can i
beg and bargain
for the things of this world
while love is waiting
how long before
i can rise beyond
how i am and
what i am
Alaba gaizqui ezcondua ichera biur.
Juliana chegou.
Trouxe na mala umas poucas roupas, a blusa que minha mãe usou em 78, muita muito boa música e um cheiro de recomeço.
Ave, Juliana!
Things will never be the same
Tentando publicar via email…
Vamos ver se funciona!
Before I could answer (if I could have answered so difficult a question at all), she repeated, “Love her, love her, love her! If she favours you, love her. If she wounds you, love her. If she tears your heart to pieces – and as it gets older and stronger, it will tear deeper – love her, love her, love her!”
Never had I seen such passionate eagerness as was joined to her utterance of these words. I could feel the muscles of the thin arm round my neck, swell with the vehemence that possessed her.
“Hear me, Pip! I adopted her to be loved. I bred her and educated her, to be loved. I developed her into what she is, that she might be loved. Love her!”
She said the word often enough, and there could be no doubt that she meant to say it; but if the often repeated word had been hate instead of love – despair – revenge – dire death – it could not have sounded from her lips more like a curse.
“I’ll tell you,” said she, in the same hurried passionate whisper, “what real love is. It is blind devotion, unquestioning self-humiliation, utter submission, trust and belief against yourself and against the whole world, giving up your whole heart and soul to the smiter – as I did!” 