Categoria: cotidiano

E que a voz da igualdade seja sempre a nossa voz.

O nome dela é Charlotte Blake Alston. Ela conta histórias. Mas não de qualquer jeito: com mudanças de voz, com o corpo todo, com conhecimento do que fala. E você ri, chora, pensa na vida.

Ouvindo histórias africanas, poemas da época da escravidão e histórias mais que reais da luta pelos direitos civis nos anos 50 e 60, não há como não se emocionar. E o rap para Louis Armstrong? A gente só não ri demais da conta porque antes veio a história do filho dela com os tiggies. Os tiggies são o melhor de tudo.

Tudo isso para contar que: os mortos não serão esquecidos enquanto alguém disser seus nomes, e an angel is gonna change my name.

Fui pra perto dela e ali fiquei, ouvindo seu sorriso. Depois vim pra casa.

Ou ter amigos que viajam. Ou conversar muito. Ou ouvir aquela música. Ou falar com a amiga de porre. Ou cair de sono.

Não se impaciente

O que a gente sente, sente

Ainda que não se tente, afetará

O afeto é fogo

E o modo do fogo é quente

E de repente a gente queimará.



– Qu’est ce que c’est que je vais faire avec toi?

Não queria outra vida.

E foi lá, naquele lugar nunca dantes visitado por ela, onde descobriu que a água nem sempre é barro, que o mato nem sempre é urtiga.

ao profile do blog. A curiosidade matou o gato: quantos posts publiquei???

Que dúvida o mané caramba!

Deixa estar para ver como é que fica.

Eu, hein? Mania de complicar.

Eu sou naturalmente descomplicada.

Agora me convence disso!

É de Logunedé a doçura

Filho de Oxum, Logunedé

Mimo de Oxum, Logunedé – edé, edé

Tanta ternura.

A vida é complicada.

Será que eu mereço?

Será que eu posso?

Será que vai dar?

Talvez já chegue.

Talvez mais. Mais? É.

O santo é desconfiado que só,

a esmola parece sempre muita.

E aquele tempo?

E aquele inverno?

Para quem se prometeu descanso

nem sempre o descanso vem.

A dúvida é:

não, peraí!

As dúvidas são:

infinitas.

Duvidar-se não é bonito,

nem se sente bem.

Quem procura acha cura, flor de jurubeba.

Quem procura acha na raiz de jurubeba.

Ela me escreve e diz:

eu não sei.

Sabe o que, amiga?

Eu sei como você se sente,

e eu também não sei de nada.